Découvrez Isabelle Loubry, héroïne de ces romans policiers. Gendarme, elle mène différentes enquêtes criminelles qui permettront au lecteur de voyager dans plusieurs contrées de France (notamment la Saintonge, l'Aunis, la Vendée, la Réunion, la Bretagne, mais également le Québec, l'Inde, la Belgique...)
Outre la volonté de conduire l'intrigue jusqu'à sa fin, de manière à ménager le suspens -et les nerfs !-, la particularité de ces romans provient du sens profond de l'engagement humain dont l'héroïne fait preuve au fil des pages. Cela la rend attachante, agréable, mais surtout, efficace !
Bonne lecture !

Quinze jours…

Avant de permettre au chef Hérart de goûter un nouvel horizon appelé retraite…

Avant d’autoriser Jonathan Planquart, en stage d’immersion en brigade territoriale, à rejoindre l’école de formation de Montluçon…

Mais le destin s’en mêle, obligeant l’ancien et le jeune à tenter d’élucider une série de meurtres commis à l’encontre de vieilles personnes habitant sur l’île d’Oléron. Pourquoi diable leur en veut-on, elles dont la préoccupation première consiste à passer le temps entre bière et jeux de société ?

Hérart a beau le répéter : une sacrée tuile qui leur arrive là ! Lui qui goûtait d’avance au plaisir du farniente ne pouvait pas dire mieux !

UNE BALADE MÉMORABLE

Mardi 12 août 2014, 8 heures
Quelque part sur le littoral charentais

Flâner dans ce charmant village situé sur l’île d’Oléron, en Charente-Maritime, s’apparente à un vrai moment d’évasion pur. Des maisons basses à la façade blanche et aux frontons fiers se dressent devant le visiteur soucieux de dépaysement. Les volets bleus et les courettes baignées de lumière enchantent, les axes principaux sont aussi larges que les venelles sont étroites, les commerces vivent au gré des saisons touristiques et la proximité de l’Atlantique respire bon les vacances. Auguste Naud, un insulaire, goûte à ces congés spéciaux, offerts par sa retraite de marin et d’ostréiculteur. Il déambule avec sa baguette et ses croissants, achetés dans la boulangerie de la rue Semard et prend le chemin le conduisant à son domicile.

Auguste Naud, soixante-quatorze ans, un caractère très terrien, forgé par l’âpreté du travail en mer ! Il demeure seul depuis toujours, dans une de ces habitations, un peu à l’écart de la commune, face à la grande étendue maritime. Oh ! Il n’a pas toujours connu l’isolement, le brave homme ! Mais son amour de jeunesse a préféré l’abandonner sur cette île pour rejoindre un Québécois riche et fortuné… Alors, les femmes, mieux vaut ne pas trop lui en parler ! Il aime ces promenades, accompagné de ses pensées. Lorsqu’on goûte la chance d’être propriétaire à côté de l’océan, on profite du moindre soupçon d’iode ! Pour se rendre chez lui, il faut emprunter le chemin du Râteau qui longe le littoral pour apercevoir sa maison, sur votre gauche. Mais qu’importe son logis ; l’essentiel réside plutôt en cette journée particulière qu’il n’oubliera pas de sitôt.

Tout d’abord, déposer la casquette sur la patère de l’entrée, s’installer devant son café, savourer les viennoiseries, apprécier le moment. Se lever, piquer une cacahuète dans le pot, narguer le perroquet pour la lui remettre tout de même à travers les grilles de la cage. L’entendre répéter « cacahuète… rhôooo… », suivi de son sifflement aigu « uil… uil… », le flatter, appliquer le « baiser » rituel et reprendre son couvre-chef pour la balade le long de la côte. Cela, il ne le manquerait pour rien au monde ! Rien d’anodin dans cet exercice : chaque sortie lui amène son lot de découvertes et sa cour en regorge : coquillages pittoresques, bois mort flotté aux allures d’extraterrestres ou de fantômes, algues originales, cadavres de poissons échoués sur la berge... Les marées lui apportent régulièrement un présent que son regard perpétuellement neuf lui permet d’apprécier.

Il referme la porte derrière lui et s’engage sur le chemin des dunes. Des barbelés, placés à mi-hauteur des monticules, empêchent les intrus de débarquer de l’autre côté. Il devrait contourner l’obstacle sur une longue distance pour se retrouver là où il le souhaitait, mais lorsqu’on habite face à la mer, l’envie de contourner le règlement vient naturellement. La police municipale de Saint-Georges ne commencerait pas sa tournée avant au moins neuf heures trente... D’ici là, il serait revenu. Il grimpe, ne prête pas attention au sable inondant ses chaussures et son regard se porte en premier lieu sur l’horizon. Beau ciel bleu, pour ce milieu d’été orageux ! Il jette un œil de droite à gauche, contemple les vestiges abandonnés par le ressac. Rien de bien important ce matin, qui vaille la peine de s’y intéresser. En contrebas, il remarque une forme oblongue repliée sur elle-même. Il se souvient du journal de la veille, qui rapportait l’échouage d’un phoque sur les plages charentaises. Comment agir, dans ce genre de situation ? Ah oui ! Aviser l’Aquarium de La Rochelle, qui enverrait une équipe. À deux mètres de la dépouille, Auguste s’arrête net. Il n’a jamais vu de mammifère marin accoutré comme un être humain : portant veste et pantalon...

— Bon sang, fallait que ça tombe sur moi !

Il s’approche, retourne le visage du noyé et s’exclame :

— Eh merde ! C’est Justin !

L’ENTERREMENT

Cimetière Saint-Éloi, La Rochelle,

lundi 16 février 2015, 10 h 00.

En ce milieu de matinée de février 2015, deux à trois cents personnes se rassemblaient autour d’une tombe du cimetière Saint-Éloi à La Rochelle. Triste et pluvieux, le temps était de circonstance, pour accompagner les femmes et les hommes présents. Beaucoup de regards bas, d’yeux humides, de frissons provoqués par la peine et le froid. Beaucoup d’incompréhension aussi… Dans ce cercueil veillé par les assistants funéraires, un cœur avait battu, une âme avait vécu, une vie en avait entraîné d’autres sur les chemins de la joie, du bonheur et de la recherche de la vérité. On juge parfois l’étendue de l’aura d’un être humain au nombre de personnes venues lui rendre un dernier hommage. Ils étaient une multitude pour la circonstance… Dans les allées contiguës, d’autres gens arrivaient, la mine accablée, la démarche lourde. Des curieux aussi, de tous âges, de tous sexes, de toutes origines et de tous horizons. Bien sûr, les gendarmes avaient revêtu leur uniforme d’apparat pour rendre honneur à la défunte, ce qui expliquait ces notes bleu foncé disséminées un peu partout dans la foule. Des civils, rencontrés au gré de précédentes intrigues criminelles, avaient fait le dépla-cement : Aurore Martin, l’assistante légiste d’Auxerre, victime d’un malentendu qui aurait pu lui coûter la liberté ; Stéphane Desfougères, le chef clown, accompagné de sa femme, échappé par miracle d'un sort peu enviable ; Dominique Toirne, l’énigmatique femme au passé douloureux, prête à souffrir les ténèbres plutôt que la lumière ; Jean-Luc Roman, rencontré à l’occasion d’une histoire à tourner en rond. Bien d’autres personnalités encore, qui à un moment de leur existence, furent séduites par la personnalité attachante de l’être gisant près d’eux.
Mais le chagrin et la douleur de la famille, surtout, déchiraient les cœurs : William tenait à chaque main ses deux ados devenus jeunes adultes. Même s’ils conservaient une droiture exemplaire, les larmes d’Aurélia et de Jonathan trahissaient leur émotion… Le trou béant accueillera bientôt le cercueil de celle qui sut leur apporter amour, réconfort, tendresse. Pourtant, ces deux-là ressentaient du dépit… Durant les sept dernières années, leur mère privilégia son profil de carrière plutôt que la famille ; ainsi, absente au quotidien, elle se contentait des jours de repos et de permissions pour profiter de la vie ensemble. Alors, à quoi bon ce sacrifice, puisqu’on en était arrivé là !
Un peu à l’écart, Pascal Duvivier, le technicien en identification criminelle du groupement de gendarmerie de la Charente-Maritime, s’entretenait discrètement avec le capitaine Rouger, nouveau commandant de la compagnie de La Rochelle ayant remplacé le capitaine Andret, parti à la retraite le vendredi précédent.
– Alors, chef, demanda l’officier à voix basse, rien qui puisse nous mettre sur une piste ?
–  J’ai examiné ses dernières notes, mais j’avoue ne pas y comprendre grand-chose. Isabelle n’avait mis personne au courant de ses investigations… À vrai dire, elle ne semble pas en avoir eu le temps… Peut-être Desfougères en sait-il plus que nous, mais depuis le drame, il est effondré…
–– Tout ça pour une vidéo ?
––  En fait, on ne sait pas trop ! Ce peut être un film, un fichier Excel, un document Word, ou autre ! Cette microcarte SD renferme un secret que personne n’a réussi à percer !
–– A-t-on mis un dispositif de surveillance en place aujourd’hui ?
––  Oui, aux quatre coins du… On en reparlera un peu plus tard, si vous voulez bien…
–– Dès notre retour au bureau, nous prendrons une décision radicale : recommencer l’enquête à zéro et permettre aux nouveaux enquêteurs ce qu’il n’a pas été possible de faire jusqu’à maintenant… Taisons-nous… Le prêtre vient de lancer une rose sur le cercueil… Nous allons suivre la procession…

Longue et douloureuse. À l’image des mines tristes de ceux qui firent le déplacement. Rarement cimetière ne connut une population vivante piétinant si péniblement les allées fleuries. À l’issue de la cérémonie, les visiteurs quittèrent le lieu de recueillement et se dirigèrent vers leurs véhicules. La vie reprit ses droits, tandis qu’une âme rejoignait les cieux.

L’épitaphe sobre résumait sa vie.

Isabelle LOUBRY
40 ans- Majore de gendarmerie à titre posthume
Née le 1^er mai 1971 – décédée le 13.02.2015.

La flamme de la vérité qui l’animait a fini par l’éteindre.

Quel lien existe-t-il entre un commissaire parisien à la recherche d’une femme accidentée, mystérieusement disparue d’un hôpital, une prostituée septuagénaire qui officie sur un parking proche du littoral charentais, un cambrioleur infect qui défie les forces de gendarmerie de La Rochelle, et le passé trouble d’un notable occis dans une maison au fin fond du Jonzacais ? 

Isabelle Loubry devra se méfier de ses certitudes, surtout quand apparaît un journal intime écrit avec le noir des vicissitudes, le pourpre des passions criminelles, le gris de la fange humaine. 

Cette histoire relate l’existence réelle d’une enfant martyre à une fiction policière. Elle ne laissera pas le lecteur indifférent, car une question demeure après avoir refermé la dernière page : à quel point sommes-nous tributaires des autres pour mener notre propre destin ?

Préambule de la première partie

La lumière me fait mal ! Et, pourtant, l'éclat de mes prunelles, sous des paupières à demi fermées, s'habille d'une pâleur effroyable… Alors, un cri bizarre déchire la nuit... mon cri ? Strident, répétitif, alarmant, que nul ne semble entendre... Le froid m'entoure, le vent me gifle, la rue m'oppresse... Je ne vois rien, pas encore assez, juste ce disque blafard, fondu sur un écran d'étoiles... Je perçois des sons rassurants, un geste calme me recouvre d'une veste rêche, censée protéger ma nudité et nettoyer ma peau trempée de sang et de liquide amniotique. J’étais si bien dans mon antre lymphatique, baignant dans l’insouciance de la chair maternelle… Et me voilà allongée sur un ventre maigre, presque flasque, affaibli, un ventre dont je découvre l'envers, supportant les mêmes épreuves que les miennes : froidure, solitude, incertitude... le tout auréolé de réverbères agressifs... Ah, enfin ! Un peu de chaleur émane d'un mamelon doux et humide, mes doigts se dégourdissent, attrapent la colline pleine de promesses et mes lèvres goûtent goulûment au lait si agréable et si chaud. Mon souffle s'apaise, la faim s’estompe et je me surprends à la gloutonnerie, dans l’insolente indifférence d’une avenue célèbre de Paris.

À nos côtés, un personnage d’allure imposante bouge dans tous les sens. Il se prend la tête à deux mains, comme s’il voulait assurer le lien entre son esprit et son corps… Ses râles, gargarismes aigus qui m'interpellent dans un chant de sirènes plaintif, se propagent en toutes directions… Veut-il l'univers à son écoute, le monde à son agonie, le pays à sa souffrance, Paris à ses pieds ? Les oreilles naissent en chaque chose, affirmait-il, l’œil tourné vers les murs de la ville… Il me sera bien utile de le savoir ! Que de tremblements et d’impuissances dans sa voix rauque ! Que d’énergie puisant sa source dans le désespoir ! Les oreilles naissent en chaque chose, les oreilles naissent en chaque chose ! Oui ! Oui ! Mais pourquoi gesticuler, pourquoi parsemer sa raison aux rigoles du macadam ? Je ne comprends pas son silence soudain, mais moi, je m'en moque, car je suis préoccupée par ce téton offert qui me réchauffe… J’aime la chaleur de cette poitrine qui me berce ; j’apprécie vraiment le lait maternel… Alors, dans une paix retrouvée, je me désintéresse complètement de lui, qui en temps normal aurait dû s'appeler "père"…

Certains passants prononcent quelques mots dont les derniers signifient le pire : « il fait une crise de faux lit ». J’ai du mal à m’imaginer ce qu’est un « faux lit », mais apparemment c’est grave. Assez pour expliquer que par la suite, plus jamais je ne le vis ni n’entendis parler de lui, trop souvent sujet à la panique en de pareilles circonstances ! Panique… Ce mot me frappe, martèle mon esprit, perturbe mon existence de petite fille ! Puis des globes aveuglants surgissent d’un monstre énorme en acier et arrivent droit sur nous… J'ai peur ! Mon cœur bat la chamade, s'affole… L'instinct de survie ? Cela s'arrête très près de moi, souffle une fumée âcre et immonde... Je tousse, je pleure, je crie ! Enfin, il se retient de cracher, comme s'il avait la faculté de ne plus respirer ! Il ferme même ses yeux jaunes... Il n'émet plus de bruit également ! Ses bouches latérales s'ouvrent sur d'étranges êtres en blanc...

Le mélange de paroles douces me rassure, les gestes s’appliquent avec beaucoup d’attention, avec tendresse. On me soulève, me recroqueville au creux d'une épaule, m'emmène dans l'antre de fer... J'entrevois ma mère, portée délicatement sur une civière par des blouses immaculées... Ils la transportent aussi au chaud, avec moi… Elle en profite pour me toucher. L’un des hommes, en rouge et bleu celui-là, me pose entre ses bras. Elle me prend la main et me sourit comme il n’est pas permis ! Cela ne s’adresse pas à moi mais plutôt au vide sidéral ; c'est un sourire dont la béatitude annonce déjà l’absence… À moins que ce ne soit le contraire : trop de sensations qui s'entrechoquent en moi ! Les oreilles naissent en chaque chose… Comment comprendre, moi qui n’ai pas demandé à naître !?

Alors, je me rends compte qu'il fait bon à l'intérieur de l'engin, bien meilleur qu’à l’endroit hostile où j'ai ouvert pour la toute première fois mes pupilles de nouveau-née...

« Bienvenue dans ce monde de brutes, belle enfant ». L'infirmière avait certainement un don de prédiction... La première brute de ma vie, c'était la vie elle-même...

Qu’il est bon de passer ses vacances à La Rochelle ! Isabelle et William attendaient ce moment avec impatience : finies les procédures criminelles pour l’une, et le travail des chevaux pour l’autre ! Farniente, bronzage et promenades constituent leur emploi du temps pour la semaine à venir.
De plus, lorsque leur séjour s’agrémente d’une retrouvaille sympathique en la personne d’un gendarme rochelais, tous les ingrédients sont réunis pour que ces congés soient le plus mémorable possible…
Pour l’être, ils le sont… Une série d’assassinats sur les quais de La Rochelle a lieu, à l’encontre de mendiants… Et Isabelle s’aperçoit qu’un loup se cache dans la bergerie…
Commence alors une course poursuite contre le temps pour découvrir le responsable de cette sombre machination, afin que l’amitié et la confiance demeurent pleines et indivisibles ! 
Qu’il est bon de passer ses vacances à La Rochelle ! Mais Isabelle regardera d’un autre œil ses quais, dont la cicatrice ne se referme jamais lorsqu’elle est synonyme de douleur…

La Rochelle,
Lundi 25 août 2003, 05H00

Quel âge pouvait-il avoir ? En avait-il un ? Sa face burinée par le blafard des miroirs d'antan se recouvrait de la poussière nocturne, tandis qu’une couche de crasse dissimulait sa morosité latente… Il n'osait plus, depuis longtemps, contempler son reflet… Qu'imaginait-il, seul, égaré dans l'immense drap noir où les étoiles nourrissaient le clapotis de son amère existence ? Il déboucha sur l’intersection de la rue de l’Arsenal et du Quai Maubec, avec l’idée de prendre la direction du parc animalier où ses compagnons de misère l'attendaient. Le chemin s’étirait comme un carambar ramolli qu’un gosse sortirait de sa bouche en l’allongeant malicieusement ; il s’annonçait interminable, tant son état éthylique l’abrutissait ! Même Tombouctou lui paraissait plus proche ! Combien de kilomètres devrait-il parcourir encore ? D’abord le Cours des Dames, ensuite la tour Saint-Nicolas, le grand parking Saint-Jean-d’Acre et la belle forteresse des Quatre Sergents. Enfin, il emprunterait les espaces verts et se dirigerait vers le petit jardin zoologique.
Dans un monde où le réel côtoyait le brouillard de son ivresse, il déambulait ainsi, le regard perdu, l’œil aux rivières veineuses et les pensées mortes calfeutrées dans l’illusion. Chaque pas en avant le déséquilibrait et il parvenait, presque miraculeusement, à rester sur ses jambes et à éviter de se vautrer lamentablement sur le pavé. Quelques lueurs - éphémères traits d’esprit vite anéantis par les vapeurs vineuses - l'invitaient à ne pas divaguer sur la route ; il y percevait la folie des chauffards du petit matin s'amusant au nez et à la barbe des policiers blasés. Malgré le dépérissement d'un corps tombant en loques, « Vieux Loup » s’accrochait à son passé. Aujourd’hui, vivre se résumait à partager les bouteilles de whisky, notamment celle qu’il cramponnait dans sa main. Il avait promis à ses frères d’infortune de la vider avec eux ; par ces temps de canicule, un peu d’entraide rafraîchirait les cœurs des mal nantis ! Mais il fallait attendre pour ne pas susciter les convoitises d'autres mendiants assoiffés. Aussi avaient-ils convenu d’attendre l’aurore, seul instant propice pour des retrouvailles tranquilles. Propice parce que la brume donnait au parc l’apparence d'un monde fantasmagorique, où mystère et réelle solitude se rejoignaient ; propice pour chasser leurs angoisses en prenant une bonne lampée de feu jaune.
Un rictus proche du sourire creusa ses rides d’ancien marin. Il songea au billet récolté l'après-midi, généreusement offert par un « bourgeois » qui s’était amusé à l’apostropher d’une tirade facile empreinte d'hypocrisie et de pitié : « Faites-en bon usage, mon brave. » En quoi ça le regardait ? Ce bourge’ pouvait donner ce qu'il voulait, mais des conseils moralisateurs sûrement pas ! Savait-il à qui il avait affaire, pour s’arroger le droit de dispenser des commentaires à la limite de l'humiliation ? À lui ? Lui qui, trente ans auparavant, naviguait sur les océans du globe ? Oh, il est vrai … Cela n'avait pas duré… Cette fichue maladie l'avait injustement jeté à terre et par la suite, le spectre de la déchéance l’avait happé pour l’habiter à tout jamais… Pourtant, comme l'équipage se glorifiait de saluer un tel chef ! Hardi, les gars ! Les harengs et les thons rendront leurs vieilles arêtes ! La pêche assurera votre fortune ! Voyez à Chef de Baie, ce bon vieux port, votre retour tant attendu ! Ah ! Belle nostalgie de cette époque où il ne gardait plus que l'amère magie de ses voyages tropicaux ! Comme il appréciait le respect des autochtones qui l’accueillaient, craintifs et obéissants ! Comme les derniers vestiges de ce passé révolu, « Vieux Loup » était chaussé de ses vieilles bottes bleues en caoutchouc recouvrant le bas de son pantalon ciré jaune ; un pull marin orné d'une ancre le protégeait des frimas tandis qu’une casquette blanche et bleue finissait d’asseoir son autorité sur le petit monde qui l’entourait… Il n’imaginait même pas les sourires narquois des badauds à le trouver vêtu de la sorte !
Il se plaisait dans son monde imaginaire, habité de peuplades sauvages dont il se proclamait roi, servi par des femmes attentives au moindre de ses désirs, adoré par des hommes puérils et entièrement dévoués ! Alors, qu’un « bourgeois » lui fasse la leçon ? Ça, non ! Jamais ! Jamais il n’accepterait de recevoir en pleine face la vérité de son déclin ! Un inconnu ne le musellerait pas, non ! Sûrement un touriste attardé, qui croyait se rendre intéressant. « Vieux Loup » ne se laisserait pas insulter, non mais ! Le mépris ? Un terme absent de son vocabulaire. Les quelques invectives proférées à l’encontre du donateur le firent vite déguerpir ! « Vieux Loup », un surnom bien mérité, bon sang ! Il en avait fallu des années pour assortir cette moustache et cette barbe avec le franc-parler qui lui était propre ! Malgré l’année passée derrière les barreaux, son clapet s’exprimait toujours aussi bien, alors un estivant de pacotille… Pensez donc ! Un peu de considération, tout de même !
 

1^er mai 1997. Isabelle Loubry, notre héroïne gendarme, est chargée d’enquêter sur le meurtre d’une religieuse tuée durant la nuit près de la basilique de Vézelay.

Un crime crapuleux ? Pourtant, d’autres événements commis dans les mêmes circonstances la conduiront dans plusieurs villes de France (Poitiers, Bégard, Périgueux, La Rochelle, Marsilly, Paris…) et en Inde. De villes en villages, elle suivra le fil poétique -mais oh combien machiavélique !- d’un serial killer qui sévit chaque 1^er mai et qui, une fois son forfait accompli, dépose sur le corps des victimes des phrases étranges et un brin de muguet. Isabelle, humaine et révoltée, se sent proche de ces pauvres femmes assassinées… Sait-elle déjà jusqu’à quel point ?

Suivez à bout de souffle l’héroïne dans cette enquête où vengeance, violence, suspense, poésie et spirituel se côtoient au fil des pages. Peut-être vous poserez-vous cette question au moment où vous fermerez l’ouvrage : mon passé est-il sans tache ?

à noter : 

« L'Assassin du premier mai » a été présenté en 2005 au concours littéraire de la gendarmerie et a terminé en sélection finale. L'originalité de l'intrigue, la force des personnages, l'humilité de l'enquêtrice et l'humanisme qui s'en dégagent séduisent le lecteur accroché au récit dès la première page.  
«L'Assassin du premier mai » est le deuxième voelt de la saga Loubry. Il est paru initialement sous le titre « Rancune meurtrière ». Depuis, d'autres aventures mettent en scène cette enquêtrice hors du commun. N'hésitez pas à les découvrir sur le site de l'association ou sur celui de l'auteur.

L'ASSASSIN DU PREMIER MAI

Soirée du mercredi 30 avril au jeudi 1^er mai 1997
Vézelay – Bourgogne

Les coteaux bourguignons acceptaient, soumis, l’emprise de la pénombre envahissante. Un soleil rougeoyant clignait de l’œil, désireux de se reposer après une journée où le labeur de l’homme l’exténuait. Quelques flocons de nuages ensanglantés cotonnaient le ciel de mai naissant. Sur la colline vouée au culte du vin, la basilique Sainte-Marie-Madeleine se dressait, hautaine, souveraine. Les gens superstitieux affirmaient qu’ici, l’air soufflait la foi des croyants en route pour Saint-Jacques-de-Compostelle. Une sorte d’élévation de l’âme, forte, intime, perpétuelle, assurait aux sédentaires d’accéder au Paradis, à la droite du Père. Tant de siècles passés à préserver la magnificence de l’endroit inspiraient respect et silence. Vézelay vivait, au rythme de la congrégation religieuse, sa réputation de petite ville de province tranquille.
Sœur Barbara, franciscaine, se rendait en contrebas d'un chemin bordé de vignes. Elle avait une trentaine d’années. L’aspect sévère de son habit monastique cachait la finesse et la beauté de ses traits ; mais, pour elle, le physique n’avait aucune importance, seule la pureté morale trouvait grâce à ses yeux. Tout en marchant, elle tenait instinctivement la croix suspendue à son cou, protection contre ses démons intérieurs, pensait-elle. Elle songeait aux événements récents. Dans la matinée, l’homme qui, depuis quatre jours, la harcelait, lui avait proposé de la rencontrer discrètement. Ses paroles chuchotées mais empreintes de conviction, accompagnées d’un regard intense et attirant, avaient réussi à la perturber. Un sentiment nouveau, qu’elle refusait d’admettre comme étant de l’amour, s’insinuait en son esprit. Un message se lisait dans ces yeux… Une promesse de l’au-delà ? Si cette enveloppe humaine se déclarait envoyée par le Messie, nul doute qu’elle le croirait sans hésitation ! Le souvenir de sa voix résonnait aux tréfonds de sa mémoire, dans un écho qui faisait trembler tous ses membres ; un timbre vocal qui ne la quittait plus, comme lié à un souffle divin, la couvrant de chaleur, perturbant sa foi et son indéfectible volonté de consacrer sa vie à Dieu. Comment résister à cet appel ? Les questions affluaient, questions interdites pour une moniale. Pourquoi ne pas accepter la tendresse ? Pourquoi ne pas fléchir, rien qu’une fois, à un appel passionné ? Pourquoi ne pas vivre l’instant charnel, sentir le frôlement d’une peau qui la désirait, respirer la chaleur et la caresse d’un baiser à venir ? Pourquoi ne pas oublier, juste un court instant, les préceptes qui l’avaient conduite à bannir les plaisirs ?
 Elle parvint à hauteur du chemin qui la conduisait à l’intersection où il lui avait donné rendez-vous. Ce vocable, qu’elle avait ignoré jusqu’alors, prenait une multitude de sens ; galant, anxieux, dangereux, amical, professionnel. Elle se souvenait de rencontres au lycée où, comme ses camarades, elle s’amusait de l’espoir frivole d’amoureux transis dont elle se moquait éperdument ! Combien de garçons avait-elle ainsi blessés ! Sœur Barbara se souvint du billet laissé par l’inconnu lorsqu’elle était rentrée chez elle. Sa lecture ébranla ses certitudes et elle resta de longues minutes dans l’incapacité de réagir. Finalement, elle le rangea dans son journal intime mais les phrases qu’il contenait restèrent gravées dans son esprit. Pourtant, la révolte grondait. Sa vocation l’emporterait sur le désir, mais encore fallait-il que cet homme cesse de l’importuner !
L’air se rafraichît. Elle frissonna. S’armant de courage, elle se rendit vers le lieu indiqué. Alors qu’elle s’en approchait, Barbara s’étonna de la pénombre qui tombait soudainement. L’atmosphère devint moite, lourde. La fraîcheur laissa place à une torpeur inquiétante. La religieuse s’enveloppa de sa cape, croisant les bras comme pour se protéger de la froidure du soir. Elle ne distingua plus rien et se retrouva seule. Elle s’arrêta, décidant de faire demi-tour. Soudain, le regard figé, elle se raidit, un cri s’échappant du plus profond d’elle-même ! Un cri de terreur et de douleur à la fois, qui déchira le silence nocturne ! Une insupportable brûlure irradia son dos ; elle se retint pour ne pas tomber. Instinctivement, ses doigts se portèrent à l’endroit où elle ressentait cette douleur fulgurante. Ils rencontrèrent la froideur du métal qui pénétrait sa chair et se mouillèrent de la chaleur du sang abandonnant son corps. La lame se retira violemment, blessant l’index et l’annulaire. Dans un ultime effort, elle se retourna et aperçut, tel le regard d’un loup à l’orée d’un bois, la haine d’un regard incisif. Elle le reconnut. Sa stature, sa taille, ce visage anguleux, ce ne pouvait être que lui… Il était venu, mais, à cet instant, ce ne fut pas l’être aimé, dont la profondeur d’âme l’avait tant secouée, qu’elle avait devant elle. Au regard haineux et glacial qu’il lui lançait, elle savait qu’il n’y aurait pas de pardon, ni de compassion. Il voulait la voir s’écrouler, la voir souffrir, la voir expirer, et cela plaisait à l’ignoble personnage.
Barbara sentit ses forces l’abandonner. Ses yeux, emplis de larmes et d’incompréhension, ne saisissaient pas les raisons de cette furie meurtrière. Qu’avait-elle fait, pour mériter cette mort atroce ? LlL’assassin, une feuille dans une main, le poignard ensanglanté dans l’autre, porta un coup terrible dans la poitrine de la pauvre nonne, dans un rire sardonique qui trouva écho dans les rangs de vignes alentours. Sœur Barbara eut un dernier soubresaut avant de s’écrouler devant le meurtrier, qui contempla le corps sans vie de sa proie. Dans un geste ironique, il jeta un brin de muguet sur la dépouille.
La Basilique, dont l’ombre se dessinait dans la nuit, ne se dressa plus fièrement. Elle voûtait son dos de vieille femme, témoin muet du drame. Les vitraux paraissaient poreux, emplis d’une brume peu coutumière. Des notes lugubres se firent entendre, plaintes fuyant les pierres séculaires. Comme si l’âme de l’édifice pleurait la perte d’un de ses meilleurs agneaux.

25 Décembre 1995.

Le corps d'un homme découvert noyé dans la fontaine Médicis du jardin du Luxembourg. Une enquête confiée à la gendarmerie dans le secret le plus tacite, mais dans l'urgence la plus décisive. Une femme aussi glaciale que le froid de l'hiver, le Maréchal des Logis Chef Isabelle Loubry : chargée d'une enquête qui va réveiller peu à peu les démons d'un passé endormi, saura-t-elle venir à bout de son propre passé et renaître à la vie ? Auprès d'elle le gendarme William Planquart, qui l'assiste dans ses recherches, a perçu la femme sensible et blessée derrière l'armure d'acier qu'elle s'impose... A eux deux, ils vont tenter de mettre à jour la vérité, celle des faits qui ont provoqué le meurtre, mais aussi celle tout aussi profonde et inextricable de leurs coeurs.

Une affaire inclassable.
Une vengeance à travers un siècle de rancoeur et de douleur.
Un homme et une femme qui cherchent et qui se cherchent...
Un livre dont l'engagement humain, mais aussi militaire et citoyen, dévoile les valeurs essentielles  à l'Homme et à la Société.

Valérie-Bérengère Bettelheim
Éditrice et romancière

Lundi 25 Décembre 1995 Paris -  00h30

La lune éclaire d’un voile opaque l’allée sur laquelle deux gardes républicains patrouillent. En cette fin décembre 1995, la France se remet doucement des tragiques événements qui l’ont secouée ces dernières semaines. Plusieurs attentats, perpétrés par des terroristes islamiques, ont conduit le gouvernement à déclencher des mesures de sécurité exceptionnelles. La mise en place du plan Vigipirate rassure les Français, surtout les Parisiens ! 

En cette soirée blanchâtre, Erwan Chanzal et William Planquart, cavaliers de la garde républicaine, effectuent une mission de surveillance dans les jardins du Luxembourg. Revêtus de leur uniforme, les gardes ont été sollicités en renfort pour assurer la sécurité des espaces verts du Sénat ; cette mesure, évidemment, n’est pas du goût de tout le personnel de ce corps d’élite. Erwan n’approuve pas ce service, car pour lui, c’est systématiquement au détriment du travail des chevaux. Il est vrai que, fragilisées par l’inertie, certaines bêtes peuvent être sujettes aux coliques, pouvant occasionner leur décès. 

William sort de l’École de Gendarmerie ; il découvre une facette inconnue de ce corps prestigieux spécialisé dans les services d’honneur. Il s’agit là de sa première affectation. Il voulait connaître cette ambiance très axée sur le respect de l’animal et des traditions militaires. Ce milieu lui paraît bien éloigné de l’idée qu’il se faisait de la maréchaussée ; avant son engagement, il ne savait pas qu’un garde républicain était avant tout un gendarme.

Bien déterminé à satisfaire son ambition, William, vingt-neuf ans, fait confiance en ses capacités d’adaptation. De taille moyenne, cheveux bruns coiffés à la coupe réglementaire, le visage rond, son regard franc transpire l’honnêteté et la franchise. 

— Tu n’es pas trop crevé ? demande-t-il à son binôme.

— Je serais bien mieux chez moi. Si ça continue, on va trouver un coin pour pioncer.

Le visage de William se crispe. Il ne veut pas succomber aux facilités offertes, elles sont un boomerang qui vous revient en pleine face sans qu’on s’y attende… William respecte son camarade, plus ancien, aussi trouve-t-il une alternative dosée de diplomatie et de bon sens, empreinte d’un peu d’hypocrisie…

— Ce n’est pas une mauvaise idée, seulement le chef de quart tourne dans le jardin. Il vaudrait mieux assurer, n’est-ce pas ? Se faire planter un jour de Noël, c’est plutôt stupide…

— Pas de danger, le chef est occupé à réveillonner tout seul dans son coin ! Mais toi, tu n’es pas fatigué ?

— Non, je ne m’endors jamais avant une ronde de vingt-trois heures. Je préfère assurer la continuité, sinon, j’ai un mauvais réveil. Je dors mieux après. Mais franchement, je ne veux pas te décevoir, le gradé doit certainement prendre son rôle au sérieux. N’oublie pas qu’il y a un général qui commande la sécurité, cela m’étonnerait qu’il tolère une inattention quelconque…

Le vétéran grommelle quelque chose d’incompréhensible et poursuit le chemin.

Un peu plus tard, aux alentours du bâtiment sénatorial, une guérite réchauffe avec peine un fantassin du deuxième régiment d’infanterie de la garde républicaine. Malgré la fraîcheur nocturne, le militaire transpire à grosses gouttes, comme pris par la fièvre. L’approche des cavaliers le fait sursauter.